... ese contento insensato.
Ahora empezaría a reprochárselo,
a desmontarlo poco a poco
hasta que no quedara más que lo de siempre,
un agujero donde soplaba el tiempo,
un continuo impreciso sin bordes definidos.
“No hagamos literatura”,
pensó buscando un cigarrillo...
Rayuela. Julio Cortázar (1963)