Respiraba, hasta no poder mas, se sentia vivir hasta el delirio
en el acto mismo de contemplar la confusión que lo rodeaba
y preguntarse si algo de eso tenia sentido.
Todo desorden se justificaba si tendía a salir de si mismo,
por la locura se podía llegar acaso a una razón
que no fuera esa razón cuya falencia es la locura.
Ir del desorden al orden...
¿pero qué orden puede ser ese que no parezca el mas nefasto,
el mas terrible, el mas insanable de los desordenes?
... falso orden que disimula el caos...
Rayuela. Julio Cortázar (1963)
